I'm God's Nigthmare

Fin.

noreply@hautetfort.com () — Fri, 25 Sep 2009 10:53:58 +0200

Terre de Lune, c'est fini.

Je déménage. Je me fais pas page à moi, avec mon nom de domaine à moi et tout et tout. Je communiquerais l'adresse du nouveau site aux éventuels intéresses.

Je veux bien t'aimer, bien entendu

De toute façons est ce que j'ai le choix ?

Je suis piégé, Je suis perdu,

Je tourne en rond, je t'aime déjà.

Même si je sens que je m'érinte

A te chercher les bras tendus

Dans cet effrayant labyrinthe

Trop compliqué et trop tordu.

Calling... you.

noreply@hautetfort.com () — Thu, 23 Jul 2009 00:24:00 +0200

http://www-v3.deezer.com/fr/#music/result/all/calling%20you%20jevetta%20steele

Tour de voix

noreply@hautetfort.com () — Thu, 09 Jul 2009 20:53:37 +0200

Je crois entendre encore

Caché sous les palmiers

Sa voix tendre et sonore

Comme un chant de ramiers

Ô nuit enchanteresse

Divin ravissement

Ô souvenir charmant

Folle ivresse.

Georges Bizet, Les Pêcheurs de perles

Julien

noreply@hautetfort.com () — Tue, 02 Jun 2009 22:23:00 +0200

Des grands yeux de chagrin en amande douce. Ca impressionne.

Il a des manières ici, des manières là, enroulé dans mon sarouel et ses écharpes. Il est boudeur, gueule d'Amour, attrape-coeur et patte de velours. Il est Prince de Byzance et ses mains sont d'Or. Un alexandrin, rien que ça. J'aime ses manières de Byzantin, oui, et ses façons orientales, ses soucis, ses scandales. Peut être parce que sa joie est subtile, qu'il est dubitatif sur le Pape, qu'avec lui je veux fêter mes agapes. Sans remords, lui, la colombe, moi le Veau d'Or.

Qu'est ce qu'il ne ferait pas pour un baiser! Il est une brute et un tyran. Fou d'ivresse? Pas forcément. Besoin de la Lune, des fruits, du vin et du miel. Sûrement.

Ma main sur tes reins... Imagine. C'est faire l'amour sans arrêts. Ca impressionne.

Ce n'est pas toujours drôle. On pourrait pleurer à moins. Au fond, il y a un piano. Les notes, en calmes refrains, y expriment parfois des colères élisabéthaines. Et, alors, il n'y a plus rien d'autre que nous deux. Car ça reviendra, ça revient, c'est revenu;

Ma valse avec Julien.

Les salauds, tous des salauds.

noreply@hautetfort.com () — Tue, 14 Apr 2009 13:08:00 +0200

4h25...

Le sommeil est un amant capricieux auquel je ne plais que quand les autres l'ont délaissé. La vie avec les autres (justement, maintenant qu'on en parle), la vie avec "autrui" a déjà ses moments d'Enfer, ouais, alors pourquoi Diable (salaud) faut-il encore se battre pour atteindre le repos? Obtenir le repos.

Les insomnies forment des générations de revanchards.

Et le Repos Eternel (Dieu est amour) est monnayé à Piété Inconditionnelle.

A l'heure où tout le monde dort et moi pas, je réalise que personne ne m'a jamais dit ce qu'il fallait faire. Tout fout le camp.

Cinq heures trente-quatre, et l'autre con qui joue une sonate.

Ca doit être le vin... Ou bien l'ennui. L'inactivité aussi, peut être. Les extraterrestres?

... Du clavecin... Manquait plus que ça...

La nature est dans tous les goûts. Et inversement, maintenant que j'y pense.

Six heures zéro sept.

Et pas une ligne correcte. Bla, bla, bla...

Je ne veux pas grandir, et la nuit, j'ai cinquante-six ans.

Oserais-je un soupir?

Un adieu dans les larmes.

noreply@hautetfort.com () — Wed, 01 Apr 2009 13:04:00 +0200

J'ai fais un rêve, hier. J'étais allongé dans un canapé. Au milieu d'une pièce. Les couleurs sont safran, jaune, rouge, blanc. Le ciel, à travers les fenêtres derrière moi, est bleu. Le mur, en face des fenêtres, est bêtement affublé d'une porte qui n'a rien d'autre à faire qu'être entrouverte. Là, Raphaël entre. Différent. Changé. Je veux parler, il me dit "chut". C'est lui qui parle, mais je ne sais plus très bien les mots. C'était sur l'Impossibilité. Le "trop tard". L'Adieu. Il se penche sur moi, et je me mets à pleurer. Je pleure, parce que je comprends que, désormais, je vais l'oublier. Pas comme cela, si vite. Non, petit à petit.

Depuis cette nuit, je l'oublie.

Il m'a embrassé alors que je pleurai. Puis il est reparti. Fier et serein.
Mes larmes coulaient difficilement. Mais c'est lorsque j'ai regardé dehors, sur la place qui s'encadrait de bâtiments belges, et que je l'ai vu dans la foule, que je me suis emporté dans les vagues. Une foule d'hommes. Beaux, nombreux. Lui, il s'est retourné. Et il s'est plongé dans la masse, avec un sourire triste. C'est vrai, je m'en souviens encore, à cet instant. Il s'est effacé peu à peu.

Alors voilà; Raphaël est parti.

La gloire de la fleur

noreply@hautetfort.com () — Tue, 24 Feb 2009 22:47:36 +0100

"...Though nothing can bring back the hour
Of splendour in the grass, of glory in the flower;
We will grieve not, rather find
Strength in what remains behind: ..."

William Wordsworth

Ma Foi

noreply@hautetfort.com () — Tue, 10 Feb 2009 01:29:00 +0100

Cette même nuit, il se leva, prit ses deux femmes, ses deux servantes, ses onze enfants et passa le gué du Yabboq. Il les prit et leur fit passer le torrent, et il fit passer aussi tout ce qu'il possédait. Et Jacob resta seul. Et quelqu'un lutta avec lui jusqu'au lever de l'aurore. Voyant qu'il ne le maîtrisait pas, il le frappa à l'emboîture de la hanche, et la hanche de Jacob se démit pendant qu'il luttait avec lui. Il dit : Lâche-moi, car l'aurore est levée, mais Jacob répondit : Je ne te lâcherai pas, que tu ne m'aies béni. Il lui demanda : Quel est ton nom ? - Jacob, répondit-il. Il reprit : On ne t'appellera plus Jacob, mais Israël, car tu as été fort contre Dieu et contre tous les hommes et tu l'as emporté. Jacob fit cette demande : Révèle-moi ton nom, je te prie, mais il répondit : Et pourquoi me demandes-tu mon nom ? et, là même, il le bénit. Jacob donna à cet endroit le nom de Penuel, car, dit-il, j'ai vu Dieu face à face et j'ai eu la vie sauve . Au lever du soleil, il avait passé Penuel et il boitait de la hanche.

Livre de la Genèse, 32, 23-32

"Ocean's Songs"

noreply@hautetfort.com () — Thu, 05 Feb 2009 19:53:00 +0100

La mer. Elle est belle à regarder pour moi; mais je n'irais pas dessus. J'ai la trouille. Et trop de respect aussi, je pense. Je crois que toute cette eau m'angoisse. C'est l'expression même de la nature maîtresse, joueuse, et indomptable. Que ferais-je sur un bateau à part me pisser dessus de peur. Alors, je la regarde. Je la contemple; je suis à ces instants animé d'un désir profond, mais refoulé dans les abysses de la passion, mort de trouille à l'idée d'être englouti, avalé par les Titans.

Et combien y en a-t-il de ces maîtres des vents et des houles? Et combien, plus nombreux encore, sont ceux qui se sont présentés à eux, décidés à franchir ces territoires, minuscules entre les caprices de la mer?

Les vents, les vagues, les océans les crachent dans nos ports, mais ce n'est que pour mieux les revoir parcourir leurs étendues, acharnés et combattants, aventuriers d'Hier et d'Aujourd'hui.

Je crains ce Poséidon. Je courbe devant sa puissance et sa majesté. Puis, je rentre chez moi, courbant l'échine de ma fierté, hanté jusqu'au fond de mon âme par la Révélation toujours renouvelée des Océanides.

Tous ces noms de marins, d'océans, de caps, de mer et de vents résonnent dans mon esprit comme des contrées lointaines qui ne sont autorisées, qui ne sont accessibles au gros chat langoureux, lové entre deux bouquins, que je resterais. Je me contente de lire et d'imaginer. Et, peut être, qu'ainsi c'est bien.

Je ne serais pas candidat.

noreply@hautetfort.com () — Thu, 29 Jan 2009 21:21:00 +0100

On peut lire ici et là, dans la presse et selon les mois, des articles sur nos politiciens dont les dents sont désormais démesurément longues. Entre deux billets de journalistes, toujours plus mauvais les uns que les autres, on apprend encore que un tel se verrait bien candidat aux présidentielles. Connaître les ambitions. Voilà qui va encore faire avancer la charette à purin. Le journalisme est aujourd'hui à l'information ce que le caniveau est à nos chers toutous.

Mais, le pire, c'est qu'ils ont tout de même un peu raison, les folliculaires: ils sont légions à se voir à la charge suprême de l'Etat. Copé, Fillon, Bertrand, et cela rien qu'à droite. Entre autres. Mais à gauche aussi, ça pullule. Et les femmes s'y mettent aussi; mais je ne m'attarde pas sur le sujet, parce qu'en plus de leur friser le minou, ça frise le ridicule.

Et pourquoi veulent-ils être président, ces vers qui bouffent le fruit? Pour changer les choses. Ah! La noble tâche que voilà... Ils veulent tous changer les choses! A grands coups de réformes, de tolérance zéro, de marseillaise, de démagogie, de phrases toutes faites et d'infantilisme de masse.

Bref, tout le monde veut être président. Tout le monde. Entendons-nous: "Moi, je serais Voltaire, ou rien!"? Qui veut être Jean d'Ormesson? Hubert Reeves? Personne. Non, le truc à la mode, c'est Président. Ca ne rend pas plus intelligent, ça ne rend pas plus éclairé, mais ça vous file une érection à faire rougir de honte la Tour Effeil.

Voilà. C'est de l'ambition mal placée, des efforts stériles, de l'énergie inutile, de la nuisance étatique. Alors, mesdames les candidates, messieurs les candidats, remballez vos espoirs de conquête vérolée, ça fait désordre.

Le chat et l'hippopotame

noreply@hautetfort.com () — Tue, 27 Jan 2009 01:22:00 +0100

Quelle inconscience! C'est ridicule d'avoir une telle négligence de la petitesse de sa personne. Mais, au fond, c'est Beau.

Chaque nuit, quand je souffle la bougie sur la table, que je rabats la couverture sur ma fatigue, et que j'éteins, enfin, la dernière lampe, le chat me rejoint. Il descend de sa chaise, rythme son court trot d'un pas joyeux et saute sur le lit. Après quelques tours, qui n'ont d'autre dessein que de s'assurer que je dors bien sur la tranche, il trouve un replis large dans la couette et s'y engouffre. Son pellage hirsute, ses moustaches blanches, chatouillent mon dos et mes reins. Puis, après avoir malaxé sans excès le matelas, il se love contre moi.

Quelle inconscience enfin! Je fais plusieurs fois son poids. Il suffirait que, d'un rêve mouvementé, je me retourne et je l'écrase sous une fesse; sans me réveiller, dans un bougonnement, amorphe et complaisant de sommeil innocent.

Pour mon Bonheur, et sans hasard, Dieu a fort bien fait ces choses. Cette petite boule de poils, ronronnant à l'occasion comme une boîte à rythme, éprouve envers moi la confiance d'un amour aveugle, inconditionnel et immesuré. Ma conscience s'apaise alors, et mon inconscient goûte la douceur d'une quiétude spectatrice.

Je revois, dans les images brumeuses du passé, ces sphinx énormes veillant sur les corps chétifs des Pharaons au repos; et mes yeux, bientôt, vont se clore de Bonheur quand je sentirais ce fragile félin soupirer d'aise contre mon ventre chaud.

Courrier de Cochinchine.

noreply@hautetfort.com () — Wed, 21 Jan 2009 13:12:00 +0100

"Bonjour julien.
Un petit mail en passant pour voir comment tu vas.
Tu m'as donné matière à réflexion depuis notre dernier skype: Neron, partir, tristesse et bien d'autres choses que je n'aborderai pas car elles découlent d'autres rencontres aussi et ne sont pas liées directement à notre coup de fil, sans fil au demeurant.
Je crois que comme pour Tibère mais dans une moindre proportion il consiste à une intérrogation sur la nature du pouvoir et sa capacité de destruction sur certains hommes. Tibère ne voulait pas devenir empereur et les sacrifices auxquels il a du consentir pour respecter les voeux d'Auguste l'ont sérieusement déteriorés. Néron, adulé à ses débuts par tous, voit le sénat se retourner après ses excès mais la plèbe lui rester fidèle; personalité complexe, diabolisée par l'histoire. Il se croyait artiste et, en quelque sorte, une mère éprise par le pouvoir, une trop grande jeunesse et trop de crimes autour de lui l'ont poussé à devenir un criminel. Il y a aussi un coté Oedipe que j'aime bien chez lui; tragédie à la grecque, "ceux qui t'acclament aujourd'hui te maudiront demain".
Bref un essais de réflexion sur cette attirance pour un personnage historique qui, je trouve, se prête très bien à la composition. Attirance qui est loin d'être une fascination ou encore de l'admiration: je ne cherche pas à réhabiliter Néron, mais je ne veux pas non plus le diaboliser.
Sur la notion de partir, je te laisse une petite phrase que j'ai reçue et qui vaut ce que l'on veut bien lui donner:" L'essentiel en ce monde n'est pas l'endroit où l'on est mais la direction dans laquelle nous marchons" Olivier Wendell Holmes. Je crois, comme je l'ai écrit à quelqu'un d'autre, à l'extraordinaire du quotidien. Les choses exceptionnelles que nous croyons tous pouvoir accomplir un jour n'existent en réalité pas. Elles ne sont que des fictions, restent de rêves chevaleresques. En fait, elles sont inéxorablement rattrapées par le quotidien et la banalité des petites choses, ce qui fait qu'il faut savoir admirer ce qui est fait et se dire que c'est déjà exceptionnel de pouvoir jouir de la vie comme nous le faisons chaque jour; que ce que nous faisons, nous seuls en sommes capables et que tout autre le ferait de par sa nature (autre) de manière radicalement différente. Aujourd'hui, tu te dis que tu es là sans bouger, à Lille, et pourtant il est, je trouve, exceptionnel de pouvoir comme toi cultiver un talent, de travailler en profondeur un sujet... Il faut apprendre à regarder son quotidien de manière à voir la route que l'on a pris. Bien sûr, la route peut passer par un étranger et c'est tout bonnement génial mais elle peut aussi être à domicile.
Enfin, non, pas la tristesse mais le manque et le deuil. Ta prière ne doit pas être l'occasion de voir tes manques mais bien l'occasion de confier Florence au Christ et ce en toute confiance. Si tu ressens une faute, je peux te conseiller de rencontrer un prêtre juste pour en discuter mais n'oublie pas notre nature humaine est perfectible donc pas parfaite. Tu as aidé Florence dans un moment où elle avait besoin de toi, tu ne l'a pas laché dans son besoin et ça c'est quelque chose de très fort.
J'espère que tout va bien et je te dis à très bientot sur skype ou par mail.
Romain D."

J'écris

noreply@hautetfort.com () — Tue, 20 Jan 2009 20:36:00 +0100

"Les images choisies par le souvenir sont aussi arbitraires, aussi étroites, aussi insaisissables, que celle que l'imagination avait formées et la réalité détruites."

Marcel Proust

Tant de belles choses.

noreply@hautetfort.com () — Mon, 19 Jan 2009 04:17:00 +0100

Parce que, quatre ans après, c'est toujours aussi dur. C'est toujours aussi triste. La Solitude. Et c'est tentant, aussi.

Parce que je ne veux pas l'oublier:

http://terredelune.hautetfort.com/archive/2006/01/15/l-absente.html

Les monologues de l'Amant

noreply@hautetfort.com () — Sun, 18 Jan 2009 03:58:00 +0100

Moi seul connaissait le son de sa voix. Aussi curieux que cela puisse paraître, il parlait en dormant. Le jour, depuis plusieurs années maintenant, aucun son n'était jamais sorti de sa bouche. La nuit, dans son sommeil innocent, il m'abreuvait de monologues saisissants, troublants et merveilleux, où les recoins de sa mémoire et de ses réflexions s'alliaient aux subtilités de notre langue. J'étais enchanté, tout dévoué à cette harmonie lyrique; je me laissais raconter des rêves et des envies sans éprouver la moindre honte. Au contraire, je me sentais l'improbable prophète d'une révélation unique. Mienne. Mais je n'en dis mot. Au final, plus que lui encore, je me taisais.

Pour Dieu et le Royaume!

noreply@hautetfort.com () — Wed, 07 Jan 2009 23:39:00 +0100

Mon père est un truand armé de bons sentiments.

Il hésite entre le jovial et le bourru. Il est le Roi de France, le Général glorieux et conquérant, le colosse de Rhodes. Et ses pieds, évidement, sont d'argile. Une fourchette en guise de sceptre, ce chef de meute là règne sur une petite planète et navigue à vue. C'est comme ça. Il vieillit, tout en restant le petit con qui donne la couleur aux vieilles photos.

Que Dieu ait placé dans ses mains l'enfant que je resterais est un signe de son Amour. Dieu le père, et le père, dieu, aiment leur Création. Et quand j'avance seul, où Dieu me perd, mon père me porte. Et quand le sable devient trop chaud, ou quand la nuit, il fait trop froid; quand le moral, enfin, vacille, je me réfugie dans ses bras d'Hercule tranquille; de vieux Lion qui refuse de rendre sa couronne. Viens-y donc, pauvre fou.

L'Humour fait l'éternelle jeunesse; et la Sagesse nous éclaire. La vieillesse, elle, commence avec la Gravité. Alors je saurais lui conseiller d'être ni trop grave, ni pas assez sage; sans jamais oser lui révéler "qu'entre courir et voler, il n'y a qu'un pas, Papa".